De manhã, ao fundo da rua, ruge o comboio num timbre assassino

Em peregrinação fiel, os passageiros dirigem-se para um apeadeiro decorado com indecorosa arte urbana. A tinta é fraca, os motivos não o são. As cores estão esbatidas na parede branca – tentavam dar alguma (falsa) vivacidade a este lugar ermo. Eles, vagarosamente, vão se aproximando. Parecem indignos já que a sonolência, o cansaço, a moleza da manhã não consente que ergam a ainda pesada cabeça. Cada passo pesa na manhã que se inicia morosa, difícil. Diferentes caminhos têm a percorrer estes seres ainda "tombantes". Interesseiramente, juntam-se neste local nada confortável antes da separação necessária. Cada um conhece os costumes dos outros. Tudo sabem do Sem Nome que está mesmo ao seu lado, do outro Sem Nome que se encontra à sua frente sabem ainda mais que o tudo. Mesquinhez. Nada significam uns para os outros. São apenas vultos diferenciados de quem se sabe tudo indistintamente. Não importam. Não significam. É um universo desmedidamente impessoal.

Sente-se algum trepidar no chão que sustenta toda esta mentira. É o tubo amarelado que se aproxima à hora certa, exacta. Não falha. No fundo da linha nota-se o afogadilho do comboio. Levantam-se todos. Estão indiferentes à marca que mais um dia deixam no estéril banco de espera matinal. Não os aflige. Este assento comunitário une aqueles que aí se sentam; dá oportunidade de descoberta mútua, o que não interessa a ninguém. Também já não importa. Eis que todos se apresentam numa massa informe diante da imponente e insuperável linha amarela marcada no chão. Chega-se o comboio. Impertinentes, todos ajustam as vestes que continuam enrodilhadas pela demasia de pruridos. Ouve-se o pousar da máquina. Abrem-se as portas dando livre-trânsito para uma rotina que cansa, desgasta. Os que chegados à linha esperavam, despedem-se do ambiente gélido e arrogante cá de fora. Fazem-no de costas voltas – máxima mostra de desapego. Entram. Misturam-se. Homogeneízam-se imbuídos pelo medo da possível cumplicidade com Os Outros.

Foram.

Este nao é o meu comboio.

O meu passa às e 24.